Himno: versión de la versión

Aclamada letra de la soldado del amor

Vuelvo a casa, a mi amada tierra
la que vio nacer mi corazón aquí.
Hoy te canto para decirte
cuánto orgullo hay en mí.
Por eso resistí.
Crece mi amor cada vez que me voy,
pero no olvides que sin ti no sé vivir.

Rojo, amarillo, colores que brillan en mi corazón
y no pido perdón.

Te amo, España.

A Dios le doy las gracias
por nacer aquí, honrarte hasta el fin.
Como tu hija, llevaré ese honor:
llenar cada rincón con tus rayos de sol.

Y si algún día no puedo volver
guárdame un sitio para descansar al fin.

Versión del anónimo Tucho Cucurucho

Vuela la pasta, en mi amada tierra
la que ve crecer la corrupción aquí.
Hoy te escribo para decirte
cuánto chanchullo hay en mi.
Por eso desistí.
Crece mi horror, cada vez es peor,
pero no olvides que sin ti no sé vivir.

Cojo, pardillo, cosas que brillan en mi corazón
y no pido perdón.

Te amo, Suiza

A Dios no le haces gracia
por trincar aquí, y llevarlo para allí.
Con la valija, cagaré en el honor:
llenaré cada zurrón, con mi cara al sol.

Y si algún día tengo que devolver
buscadme otro sitio para desfalcar sin fin.

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Corbatas

Para el Partido Podrido, hediondo, no hay perfume que enmascare su corrupta condición. No existe perfumista tan talentoso. Mejor será limpiarlos con esa lejía que viene del futuro, aplicarles la ley de Talión, la soga o la prisión permanente revisable hasta que se compruebe que las arcas públicas les producen arcadas. Para el partido, era gente digna de poner la mano en el fuego por ella. De caminar a su lado, delante, detrás o de perfil, hasta que llega la hora de rezagarse y esconderse en un si te he visto no me acuerdo en el momento que los trinca la Ley. La mano es del embustero atrapa votos candidato a la poltrona, un oportunista que la retira cuando empieza a sentir el calor. Un tipo capaz de emocionarse en un mitin pre electoral en el feudo del cacique de turno al que toca alabar. Acto seguido, esa mano fiel destinada a quemarse por el recaudador ilegal es la misma que empuja al ahora apestado y compañero al abismo del desprecio y el olvido: ‘ese señor del que usted me habla’. Al principio, el apestado sufría las hemorroides en silencio pensando que este tenía un precio pero ante la plaga de contaminados y la clonación de ranas, de charcas y de ciénagas se hizo difícil controlar tanta lengua. Los pillados con las manos en la masa, políticos ‘valientes’ que ocultaban un millón de euros en un altillo del armario del suegro sin saberlo este y otras mil perrerías han empezado a cantar tras aprender a contar primero los años de cárcel que acechan, algo en lo que anterior y cronicamente no creían. Y los solistas que antes negaban la mayor han montado un coro y cantan la menor que es un primor, con detalle: Fulano lo sabía, mengana estaba al tanto. Y esas ratas de cloaca amenazadas, que parecían incultas porque no se encuentra una firma de ellas en ningún lado, ese es el verdadero talento, son capaces ahora de anunciar querellas al orfeón mientras la duda se cierne sobre sus colas y vientres rastreros.

El nivel de sacrificio en el Partido Podrido esta llegando a los primeros espadas y a las segundas cabezas. Ya no quedan peones que sacrificar, hay que subir el listón. El responsable de TODO se está enterando ahora, pobre, ¡qué disgusto mas grande!, la única manzana sana en el cesto de manzanas podridas. No hay soga para tanto cuello encorbatado. Deberíamos aprender a hacer corbatas colombianas, para echar una mano. Lisas, que dan mejor en la pantalla de los noticiarios. Conviene cuidar la imagen.

Pepona

Eme Punto Rajoy es un ejemplo único para entender el vocablo previsible. Probable, pronosticable, predecible, imaginable, presumible. Aburre antes de empezar a hablar. No defrauda. Sabemos las respuestas a todas las preguntas que le puedan hacer. Mejor cambiar de canal. Mañana, dos titulares en la prensa confirmarán que has hecho bien. No entiendo qué puede tener de exclusiva entrevistar a este remedo de gallego Cromañón en la escalera. Él tiene una escalerilla de trabajo propia, portátil, plegable, que lleva de entrevista en entrevista, de congreso en congreso para hacer el gromenauer o el ‘tedacuen’ en ella. Empieza la entrevista. Se enroca con los peldaños. Métele alfiles y caballos. Nada. Conste que me da igual si sube o si baja, no es para nada bueno.

Me recuerda a aquellas muñecas de los 70 que llevaban un disco dentro y exhibían un vientre altavoz perforado, con agujeros. Repetían la misma letanía de frases después de tirar de un cordelito que remataba en una argolla, una arandela de plástico, para que no se ‘perdiera el hilo’ en el cuerpecillo de la pepona como si fuera una tenia solitaria. Ras: Cada uno sabe de lo que sabe. Ras: Un vaso es un vaso y un plato es un plato. Y un jeta es un jeta. Ras: La segunda ya tal. Ras: Cuanto peor mejor para todos y cuanto peor para todos mejor, mejor para mi el suyo, beneficio político. Ras: Yo no sabía lo que pasaba en el PP valenciano. Pasaba la Gürtel, casi ná. Un desfile de mangantes insaciables. El nunca sabía nada. Ras: It’s very difficult todo esto. Eso si, el fútbol lo borda. Se relaja. Baja de la escalera a todo correr, más seguro ya de si mismo. En la selección hay que dar con uno que meta goles. Él es el mejor delantero, mira que no nos lleva colado goles de todos los colores. Pero se le dio por la política.

Luego, tras la entrevista, las redes se incendian con memes de todos los gustos. Nos reímos un rato. Jajaja. Cuando paramos ya lo han vuelto a elegir. Nos lo han vuelto a encasquetar. Él ríe el último. Es la gracia de nuestra democracia. Ras.

muñeca

Lucy in the Boulevard

Un amigo de blog, Xosé Manuel, tan real como uno de carne y hueso, me ha pedido un favor que no es tanto favor. Este amigo de ley, me ha pedido que le ayude a promocionar una causa justa, de esas que dan pereza a nuestros políticos. Lo hago por él, pero también por mi y tal vez algún día lo habré hecho por ti, sin que lo llegues a saber.


El grupo “Los Resilientes” hace honor al significado de esta palabra, “la capacidad que tenemos de sobreponernos a cualquier dificultad, permaneciendo intactos, incluso haciéndonos más sabios”. ‘Lucy in the Boulevard’ cuenta la historia real de Katia, de Amica (Cantabria), que lucha por la accesibilidad, por construir un entorno mejor. Habla de su aventura, poder viajar en el tren sola, a pesar de las ‘barreras’ administrativas que encuentra. “Creemos que de eso en este grupo aquí sabemos mucho, porque tenemos claro que hay algo que jamás nos podrán quitar, y es el elegir cómo afrontamos nuestras vidas y sus baches”. Abajo queda el vídeo que han grabado, cuya letra y música está hecha por ellos.

Xosé Manuel explica la misión de Amica: Descubrir las capacidades que hay en cada persona, apoyándole en las limitaciones, la autonomía, el ejercicio de derechos y la participación con responsabilidades en la comunidad, para que logre ser la protagonista de su vida y del cambio social necesario. De aquí nace el proyecto de grupo musical ‘Los Resilientes’, con el que pretendemos defender derechos de las personas, sensibilizar a la sociedad sobre la inclusión, fomentar la cooperación, eliminar barreras, prejuicios, mostrar las capacidades para la música. El grupo está formado por gente con discapacidad, profesionales de Amica, familiares y voluntarias/os. Son Dani, Sergio, Raquel, Alex, Chema, Constan, Mario, Luis, Jesús, César, Ludo y Elena.

Lucy era una chica preciosa del extrarradio
no podía caminar
conducía su silla de ruedas
como de costumbre
hasta la estación
Cuando llegó vio pasar el tren
y la pequeña distancia hasta él
se convirtió en un abismo
El maquinista no permitió su acceso al tren
ni a su independencia por una simple plataforma
Lucy, Lucy
sigue intentándolo porque sin duda lo conseguirás
Pero Lucy no está para nada satisfecha
sabe que aquello que pide es lo justo
siempre se crece ante las dificultades de la vida
Y está dispuesta a luchar por conseguir lo que quiere
Lucy, Lucy
sigue intentándolo porque sin duda lo conseguirás
para ello recogerá firmas
cambiará leyes y lo conseguirá
porque su coraje no tiene límites.
Lucy, Lucy
Sigue intentándolo porque sin duda lo conseguirás

Fuente: https://www.linkedin.com/feed/update/urn:li:activity:6359084005614321664/

Realitis

No todo va a ser prusés, ni dieta de coles de Bruselas con suspiro de república al nitrógeno. No todo va a ser yellow puchdemón y su versión de ‘mi carro’ (¡por dios!, dónde estará su carro, que se lo den ya). España también existe, ‘manque pierda’. No todo va a ser velen hestevan (así, a lo bruto). No todo va a ser campos campos y más campos con su borrego, aunque su prado sea telahinco tiví, o te vi. No todo van a ser terelus. No todo va a ser la isla de los famosos. O la selva de los famosos. No todo va a ser una comuna de pijipis y sus clases de ingles (no confundir con inglés). No todo va a ser gran hermano, devaluado y edredonado. No todo va a ser velen hestevan ha vuelto o revuelto, otra vez. No todo va a ser operación triunfo, o la voz, tú sí que vales. No todo va a ser la coach lomana educando chonis. No todo va a ser campamento de verano. No todo va a ser la princesa de pueblo. Liso llano plano alienado. No todo va a ser caparrós poniendo a parir a su padre, en directo. No todo va a ser pantojas, paquirrines y mohedanos llegando a las manos. No todo va a ser quien quiere casarse con mi hijo, ni granjero busca esposa ni la casa de tu vida. No todo va a ser famoseo casposo que ya veía Tutankamón. No todo va a ser, foreva an eva, Belén Esteban (a lo fino, que es mucho decir). No todo va a ser entre fogones, master chef, top chef y nosequé chef. Un país para comérselo, una pesadilla en la cocina porque es indigerible. Esta cocina es un infierno. Ahora caigo, por favor, salvamé, de esta patria de polígrafos, deluxe, quiero ser uno de los supervivientes.

No todo va a ser eso. O sí. Realidad o ficción. Realitis (no confundir tampoco con ‘inflamación de la realeza’)

El Rap de la mordaza

Músicos de La insurgencia
váis a prisiones
por vuestras canciones
Matas y urdangarines
libran por sus honores
teniendo condenas firmes
Se pasean por las calles
por ser populares o reales
Cuando se emborracha el rico
¡ay que alegre está el señor!
Cuando se emborracha el pobre
¡es un pobre borrachón!
Dos años y un día
cantar es una osadía
Tuiteros
titiriteros
carnaza de ley mordaza
libertad de expresión
es entrar en prisión
No seréis los primeros
no seréis los últimos
solo sois artistas
solo músicos
no políticos singulares
de lo más irregulares
con negocios ilegales
Dos años y un día
por expresARTE
insurgencia
acabas con la paciencia
y te dan jurisprudencia
Por tu denuncia social
la juventud es criminal
porque gritas
con rabia e impotencia
que robaron tu futuro
que sabes que tu ladrón
vive en aquella mansión
cómo gritar sin rencor
Precarios contra corsarios
contra sicarios
contra instituciones
con muchas connotaciones
imposiciones
implicaciones
Rapero
mira el doble rasero
eres un pordiosero
pidiendo de limosna perdón
tras cantarle a la razón
Enalteces el terrorismo
dicen
saquear y robar no es enaltecer
no es lo mismo tanto cinismo
aunque muera gente en ese abismo
aunque salga en los papeles
otra gente de oropeles.
Dicen que alabáis al grapo
pero es a granujas populares
a quienes gritáis
a esos que viven del papo
y del Rap como tú
del Rapto y la Rapiña
Condenan a La insurgencia
por hablar de la indecencia
que aquí es una ciencia
sin científicos en el exilio
a full time.
Sobran tus rimas
rapero
dos años y un día
por cantar con alevosía.

Unión Europerra

Cuando tengo el estómago revuelto no me sale escribir. El asco y la tinta combina mal, así que prefiero rebloguear una entrada de hace casi dos años. Nada ha cambiado. Miento, ha empeorado. Europa financia campos de concentración y exterminio, allí se pudre la gente. Pero queda más aséptico decir ‘muro anti-inmigración’. No busquemos más realitis. La misma actualidad es un reality maquiavélico. Imposible mejorar. A Turquía le ‘tocaron’ seis mil millones para almacenar individuos sin esperanzas. Como estiércol. A Libia 130 millones. Se golpea y abandona a seres humanos en medio del Mediterráneo. Es tan mafia quien trafica con ellos como quien consiente o mira para la decencia, si es que está a la vista este paraje. En Libia, año 2017, se desarrolla una pesadilla que me gustaría llamar ciencia ficción pero supera el mejor drama hasta secar la cuenca de las lágrimas. Se subasta ‘hombre fuerte para trabajar’. Otro maldito bastardo lo compra por 800 dólares. Mejor no imaginar el destino de quien no está fuerte para ser esclavo. La Unión Europerra calla, ni un mísero ladrido. Una Ópera Muda. Apoquina parné. Será capaz de llamar bienpagá a Turquía y Libia. Patético. No pasa nada, la liga está ganada.

Icástico

Con permiso de perros y perras, animales estos fieles hasta la muerte. Gobernantes y reyes de oropel. Qué chunga está la dignidad que creéis conquistada. Vosotros, que vivís de esnifar los sueños de vuestros subordinados entre orgías financieras. Hay quien se asusta por oír cal viva y no percibe el lamento de los condenados a “vivir” y dormir en un lecho de lluvia y barro. Ni se inmuta. Ni grita como hay que gritar, ni en sus pactos cabe una vida. Miran para otro lado, para el ombligo. Chillar produce afonía. No importa si a vuestras (nuestras) costas llegan arenas o bebés, ¡qué horror, cómo está el mundo!, diréis, gobiernos y reyes de oropel.

El reparto de doscientas mil personas entre los países europerros ha quedado en nada. Todos peleándose por regatear infelices, para eso son magníficos negociantes, los envían al fango y cuando vayan muriendo quizás los arropen con…

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